Compte les blessures que s'inflige l'homme vague,
Elles sont incalculables. Et toujours il nous conte
Un mythe inénarrable qui heurte l'esprit sain.
Comptent ces brusques revers que l'étranger élague,
De ses errances étranges il ne tirera qu'honte.
Saint supplice que celui d'exister en son âme,
Ceints désirs enfouis libérant leurs doux charmes
Pour mieux cacher au monde le fond de ses desseins.
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