Muette

Tempête dans ma tête, les idées se bousculent,
Elles frappent, cognent et grognent, ô diables affamés,
Viennent strier les murs de leurs griffes acérées,
Leurs crocs s'acharnent, s'entêtent, tels un ras-de-marée.
Les questions qu'elles murmurent sans peur du ridicule,
Qu'elles scandent sans vergogne, je ne les pose pas.

Avide de savoir, mon cerveau trace des liens,
Il cherche à concevoir, à trouver des chemins
Vers ces réponses obscures, teintées d'incertitudes,
De doutes. Je me figure mal dans cette multitude
Comment les formuler et observe, alarmée,
Chacune d'elle, cumulée. Sur mes lèvres, leur trépas.

Suis-je pleutre, prudente ou juste trop discrète ?
Et le silence s'étale, voile doux qui me susurre
D'être sa confidente, celle des pensées secrètes,
Que, pétale par pétale - le vide m'en assure ! -
S'étiolent les fleurs du doute. Il vient me confirmer 
Que se trace ma route, sans boussole ni compas.